不知这又是删减了多少次才留下的文字，内心的挣扎让敲击键盘的声音愈加刺耳。两年了，我害怕的无力感又在头脑里浮现了一遍又一遍，“哎，也许天生就不会写文章吧。”

    韩愈说：“心有不平，则发之于文。”的确，好的文章因从心生，从情起。路遥的《平凡的世界》，朱自清的《背影》，每读上一遍，总让人泪流满面。我无比敬仰这些文学大师，甚至敬仰握在他们手中的那支充满魔力的笔：弹指一挥间，述说天下情。比起大师，世人多是自愧不如。我不惭于此，却愧于不能用笔去写下那些让我动情的事与人，只能眼睁睁的看着它们被时间一路卷走，而我却只能静望在时间的身后无能为力。如果说悲剧是把美好的事物毁灭给人看，那么于我而言：悲剧是让激情的烈火被自己活活吞灭。这种悲哀让人堵得慌，以至于满腔的热血都好似回流至了头顶，却不见一毫升的血液流向了手指，它不但没能带动着我的手指在键盘上跳跃，反而让头愈加疼痛，让心愈加苦闷。

    两年了，待在文院已有两年。两年里，学过唐诗宋词，习过多部经典，听过多次讲堂。我好似一个穿着华美外衣却又长相平平的女子，即使站在人群里，也不会留有太多过客为我回头。而当身旁走过了一位结着愁怨的丁香姑娘：一袭素衣里传来阵阵清香时，我才似懂非懂地感触到了戴望叔的那句“丁香般的忧愁，丁香般的芬芳。”而这忧愁，这芬芳，我这普通女子怎又能够拥有，哪怕努力去习得了，也只会闹出一场“东施效颦”的笑话罢了。

    每想于此，手上的那只笔便又放下了。“哎，算了吧，以免写出来还遭人笑话，何必去勉强？何必去挣扎？”无奈，遗憾，顿时又化作一团怒气。稿纸一张张被我撕下，又一张张被我蹂躏，心中的怒火像一条张着大嘴的蟒蛇，饥肠辘辘地吞噬掉我曾经的心血与付出。春日里，带着满心的希望洒下一颗颗种子。秋日里，带着满心的惆怅望着一片片荒芜的土地。天灾还是人祸，没谁再会去思考，因为心中唯一的那点念想也没了着陆，没了依靠……一声长叹里，怒气被带走了，而满桌的残渣却还在讽刺似的诉说着我方才的鲁莽与挣扎。

    这便是一个不会写文章，却偏偏又爱写文章的人的日常：在头脑中跳跃着喜悦的舞姿，在笔尖处却只能星星点点地给出些许评论和描述吧。这是她的悲哀，也是她的无奈。说于此，也止于此吧。

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